Do ex. 96 on page 84 in written form.

  Утром, когда еще все спали, я встал и, надев фуражку, тихо побрел по берегу бухты.      Долго брел, грустно брел.      Вот и моя скала, вот и расселина - мое пище- и книгохранилище.      Я вынул Буссенара, Майн Рида и уселся у подножия скалы. Перелистал книги... в последний раз.      И со страниц на меня глядели индейцы, поющие: "Виют витры, виют буйны", глядели негры, танцующие польку-мазурку под звуки хохлацкого торбана, львы прыгали через обруч и слоны стреляли хоботом из пистолета...      Я вздохнул.      Прощай, мое детство, мое сладкое, изумительно интересное детство...      Я вырыл в песке под скалой яму, положил в нее все томики француза Буссенара и англичанина капитана Майн Рида, засыпал эту могилу, встал и выпрямился, обведя горизонт совсем другим взглядом... Пиратов не было и не могло быть; не должно быть. Мальчик умер. Вместо него - родился юноша.      * * *      В слонов лучше всего стрелять разрывными пулями...